1February
1 февраля. 2017 год
тревожность.
паранойя. отвергание близких.
новая жизнь
новые люди.
влюбленность.
сигареты.
влюбленность!
влюбленность!
влюбленность.
отвергнут.
сигареты.
депрессия?
апатия.
хронический стресс.
лень.
апатия.
сигареты.
ОЧЕНЬ болит.
апатия.
смирение.
влюбленность?
новая стрижка.
новые люди.
новая жизнь?
сигареты.
влюбленность ли?
отношения.
в кого влюблен?
влюблен ли?
сигареты.
сигареты.
сигареты.
апатия.
отношения?
апатия.
апатия.
апатия.
апатия.

Пройдено.

начиная с весны две тысячи шестнадцатого года перевернулось всё. почти год находился в поисках чего-то, обретал и терял, разочаровывался и каждый раз возвращался в исходную точку.
затем понял, что потерял -себя.
и вроде бы нашёл.
пост - приветствие мне, который нашёлся.

1 февраля 2017 года
теперь всё получится.
26March
пост первому тебе
когда-то я состоял из тебя. состоял из твоих сообщений, твоих фотографий, твоей улыбки. я весь был наполнен тобою до края. я знал, что станешь ли ты выше, ниже, стройнее, полнее, покроешься ли морщинами или шрамами, перекрасишь волосы в белый или черный… да хоть в зелёный, черт побери!
ты будешь мною любима. любая. в любое время дня и года.
я же весь состоял из тебя.
но если взять калькулятор и посчитать все те часы, что мы провели порознь - наберётся огромная цифра, ведь прошло уже почти пол года.
мы знакомы с 2012. мы встретили четыре новых года вместе. у меня есть два письма от тебя и маленькая звёздочка.

если я для тебя звезда, то ты для меня - целое небо. Целый мир в досягаемости и недоступности, всё, из чего я состою и что люблю.

я помню это наизусть как мантру с тех пор, как сказал тебе.
и пусть ты больше не моё небо, и пусть расстояние между нами так и не стало хоть километром меньше, и пусть нам не суждено друг друга встретить.
я помню тебя.
друг.
храни мои письма. там я с тобой
25March
по-настоящему хорошие истории трагичны. так показывает опыт.
так рассказчик показывает истину жизни, где нет принцев и принцесс, великой силы Любви или магии, но есть человек. и человек этот может умереть, выжить, сломиться или улыбаться, глядя в сторону неизбежного конца.
этим те истории и ценны, потому что за каждым сильным человеком стоит огромная трагедия, тянущаяся болью через всю жизнь.
эти истории пронизывают наше сознание копьями, вонзаются в само сознание и отравляют его ядом реальности. они все ведают о разной боли, но в одном схожи:
ты - это всё, что у тебя есть. и практически всё в этой жизни зависит от тебя.
у меня зелёные глаза. как у бабушки.
когда-то интернет сообщил мне, что это значит - у моей радужки мало меланина, то есть этот оттенок глаз наиболее близок к термину "бесцветный".
мне это нравится.
нравится знать, что если солнце будет слепить глаза, радужка станет практически прозрачной и как-будто белой.
нравится, что зелёный цвет - холодный и ассоциируется со змеями. хладнокровными спокойными существами. тихими, в своем роде нежными.
никто не думает, что мой характер хоть немного холодный или "змеиный". но мне нравится, что внимательный сможет разглядеть во мне червоточину через их оттенок.
я хуже, чем кажется.
после смерти дедушки, после похорон, мы говорили с бабушкой и она посмотрела на меня.
и её глаза были серыми.
23March
время после полудня. офисные работники уже пообедали и давно приступили ко второй части работы. дети пришли из школы. студенты - из университета.
сегодня я остаюсь дома.
хорошая отмазка для друзей - мигрень, которая вообще-то реальна, но сегодня просто пригодилась в отговорках.
на самом деле я просто не хочу видеть людей.
вообще
22March

утро началось с листовок в почтовом ящике. кучи бессмысленных листовок, накануне раскиданных почтальоном как попало.
ветер дул в ту же сторону. железная дорога всё так же находилась слева, поле и кладбище - справа. в это грустное утро всё, чего мне хотелось - перестать верить в надуманные проблемы.
машины проезжали мимо, ни одна не сбила. это расстроило.
а утро тянулось, как смола, или как смог от ноздрей к глотке, трахее и далее - к лёгким. тягучее холодное утро.
оно не принесло ровным счётом ничего, кроме чувства усталости.
всё время до возвращения домой пришлось переждать, как пережидают зиму белки или сурки.
после обеда мне написала одна хорошая девушка. посоветовала купить улитку ахатину. оказалась права.
будет здорово, если в доме будет жить кто-то, кого можно любить.
поговорили с той девушкой ещё немного и в душе тепло стало. она как лампа. от неё теплом веет.
смысла нет, морали тоже, мой день подходит к концу, и до сих пор не было сказано ничего из того, что хотелось бы рассказать.

21March
один человек очень хочет со мной увидеться. это его право. мы близки.
но несмотря на все мои слова, которые означали бы " мне хорошо рядом с тобой и я не хочу уходить", я хочу уйти.
не насовсем
но на какое-то время.
хочется побыть в одиночку, не сделать работу, которую требуется делать. мне не хочется быть "рядом с тобой".
у меня нет сил.
дорогой читатель, правильно ли не хотеть видеть родного человека, если ты устал?
ибо в противном случае твой автор - очень плохой человек.
но он не умеет иначе.
мудрые люди много говорят. или мало. смотря какая притча. точнее, люди в притчах почти не разговаривают, но рассказчики этих самых притч почти не закрывают рты - так стараются донести до нас свои мнения.
я не знаю, правильно ли это, ведь неизвестно откуда ещё они берут свои притчи.
но слушать полезно
слушать голос
слушать легенду
слушать поэта
слушать тихий шёпот слов из самого сердца
слушать гул крови по венам друга, пока вы оба молчите
слушать там, где другие шумят, пытаясь создать видимость наполненности.
но наполненность внутри нас. снаружи в воздухе, в его тихом колыхании от одного угла комнаты к другому. там, где выключен телевизор, спит мама в соседней комнате и мягко-мягко льется свет из окна.
мне хочется пойти в холодную комнату, укрыться синим одеялом, выключить весь цивилизованный мир и посидеть так немножко.
счастливого дня рождения моему блогу.
таких было много. мне довелось пережить изменения. я хочу поделиться собою с вами. абсолютно анонимно. комфортно. уютно.
тишина и покой.
честность.
надеюсь, мне хватит сил остаться в этом доме.

пока ничей, автор.